Беспричинное: "Знаешь, а я ведь тебя так любил,
Вот дурак, не хватило решимости в этом признаться...",
У меня-то давно ни решимости этой, ни сил,
И с десяточку лет, как "уже далеко не семнадцать".
На любовь не гадаю в сочельник, не верю таро.
Новый год не встречаю, считая с улыбкой минуты.
Волшебство или чудо? Мне как-то уже все равно:
Я теперь не бегу на балкон любоваться салютом...
В двадцать лет ещё веришь, что можешь чего-то достичь,
И любовь точно будет, не с тем человеком, так с этим.
По утрам греет солнце, как юркий непойманный снитч,
Ты готовишь прыжок в безрассудное вечное лето.
Можно жить по ночам и мечтать о подарках судьбы,
И уверенным быть в справедливости нашей вселенной...
В двадцать лет каждый принцип достоин отважной борьбы,
Есть ещё сто попыток признаться. (Сегодня! Наверно...)
Ты уверен, что завтра наступит волшебный рассвет,
Ты успеешь сказать, что считаешь особенно важным.
А потом ты проснешься. Тебе будет тридцать-плюс лет.
Может сорок. Ты точно очнешься взрослее и старше.
Беспричинно вдруг вспомнишь, в похожем на сон декабре,
Будешь в окна смотреть молчаливо и чуть виновато.
И какой-то мальчишка, прижавшись к холодной руке:
"Мы салюты поедем смотреть,
да ведь,
папа?.."
Тамара Соколова
#сТИХОнутая
Март, 2020