В гнетущей череде коротких дней,
мелькающих всё чаще и быстрей,
дремала, словно в бытовом капкане,
дрожа соломинкой в пустом стакане
остекленевшей обыденности,
благополучия видимости,
вакуумной невесомости,
показной рисованности…
А по весне хотелось ей свободы,
смотреть на небо, наблюдать, как воды,
избавившись вдруг ото льда,
бегут куда-то вдаль… Туда
и ей хотелось бы бежать, бежать,
не думая, не вспоминать
обязанности вчерашние,
привязанности одомашненные...
Туда, где вместо пресной прозы – стихи,
где океанской солёной стихии
вольница неизученная,
дикая, неприрученная…