Первому чужому порту
Красиво стиснутый холмами,
И всё судьбе своей простив,
Ты вовсе не понтуешь Барри.
Ничем таким не знаменит.
За гладь Бристольского залива,
Дай Бог, чтоб век она спала,
Тебе не хмурое спасибо,
А нам бы пива и вина.
Я заслужил улыбку стройной,
Вон той, что в розовых штанах.
И стало для души довольно –
Обычной средь других бродяг.
Я только чувствовал острее,
Как русский лес – живая боль
В трюмах, на палубе мертвеет
Передаваемой тоской.
1971 г.