Жизнь представляется альбомом дней
Случайно избранных, лишенных скуки,
Где мы бывали лучше и добрей,
Где нас любили нежные подруги.
Я до листов дотронуться боюсь,
Их превращенья быстры и ужасны.
Там радость давнюю меняет грусть,
Все-все они остались безвозвратны.
Лишь с одного я чувств не разберу:
Мальчишечка в костюмчике матросском,
Что смотрит очень ясно, как в мечту,
И нет ему другого отголоска.
Он в кулачках сжимает первый руль.
Три колеса и чёрные педали.
- Ах, маленький, скорей, как долог путь
Что ж ты застыл с летящими годами?!