Есть поэты – глупая скотинка;
Потеряли люди хлеб и кров,
Все равно заезжая пластинка
Будет шепелявить про любовь.
Хляби пусть разверзнутся земные
И цунами смоют города
Все равно сказители иные
Про любовь напишут и тогда.
Им любовь – высокое искусство,
Ну а остальное – ерунда,
Но в душе, на самом деле, пусто;
Это эгоизм ведь, господа
Не являть к всем жертвам сострадание,
А поставить во главу угла
В личных чувствах самоковыряние;
Может разум ваш накрыла мгла?
Нет, не все – Елизавета Глинка;
Пусть потратил очень много слов -
Все равно заезжую пластинку
Будут вечно ставить «про любофф».