Вот облаков раскололась керамика,
Бог, надоела мне ветров истерика,
как же работает нынче их фабрика,
мчатся куда они снова вне графика,
где в темноте закемарила Африка,
как далеко спит во мраке Америка? -
мне не хватает махрового шарфика
и выбиваюсь я снова из трафика,
мне не увидеть заветного берега,
ночь всё укрыла своим тёмным фартуком,
зря я считаю себе новым Берингом
и у мне в удачу сегодня не верится,
Бог, ну кому мне сегодня довериться? -
сам закемарю под тёмною хмарью
и упаду я во тьму, словно деревце,
сердце пытается всё же надеяться...