«Мозг» 11.04.2020
Ах, мозг, куда же ты меня привёл.
В какие дебри размышлений; закрома!
Приставив, вновь, к затылку мне ружьё,
И говоря, мол, друг, ты выжил из ума.
А как же много креатива было с ним.
Но, исходя из практики за много лет,
Я понимаю: лучше, безопасней, быть тупым
И ничего не порождать на свет
О сумасшедшая неведомая бездна
В которой ничего не ясно ни#+я.
В ней разбираться просто бесполезно.
Никто ее не понял, даже я.
Нейронов, как и звёзд во всей вселенной,
Не сосчитать, так что окно завесьте!
Слепящий свет лишь станет ярче постепенно,
В таком казалось бы довольно тесном месте...
Зашторьтесь, и ни в коем случае и никогда
Не стоит взор туда бросать, пытаясь разобраться.
Вы зря потратите, не дни, а целые года.
Я сам очнулся, все поняв, лишь в двадцать.
Потратив четверть жизни, строя из себя героя,
Который сосчитает, осознает и поймёт
То, что и понимать, наверное, не стоит
То, что погубит. А в конце концов убьёт.
И вот годов осталось очень мало.
Перевалила за тридцатку сумма.
Неплохо бы потратить, что осталось,
На то, чтобы совсем, вообще не думать.
Ведь дурачки - они счастливее намного.
Плыть по течению, ни от кого и слова не тая:
«Быть может это - верная дорога?»
Опять подумал своим бл%#ским мозгом я.
Я им не обделён, во всем другом: я бедный.
А может, так и должен жить и умирать поэт.
Не зря ведь говорят, что думать вредно.
Да только выхода другого - нет.
Меня мой мозг давно избрал мишенью.
И, даже, написанием этих строк,
Он подарил вам тему к размышлению,
А для меня - опять спустил курок.
Он много лет стреляет холостыми.
Шутник, проказник: он такой.
Ну, а когда решит, что все узнали мое имя.
Тогда уж точно вложит боевой.
Я, как любой поэт, не свыкся с этой ролью:
Быть под прицелом маленьких нейронных ружий.
И я глушу им зрение литром алкоголя,
Но звёздный свет сочится сквозь него, наружу
Он пробивается через пилюли и таблетки.
И снова начинает наводить прицел.
Когда мозг трезв, он, к сожалению, слишком меткий.
Но он проказник. Оттого лишь я, пока-что, ненадолго цел.