Понедельник мне в подреберье пускает корни,
Отзываясь надеждой в лучшее в небе жгучем.
В этом дне я теряю молодость, бац, и вторник,
Говорит мне о зрелом возрасте. Через тучи
Переносит шагами в прошлое память волчья,
И среда наполняет мудростью-сединою.
Я встречаю четверг, и старость приходит молча,
И зовет, как на фото в стиле "Пойдём со мною".
Эта пятница мне мерещится в дряхлом виде,
Но веселой оторвой вечер смеется звонко.
Доживу до субботы - точно закажем мидий,
Оставляя следы на лунной дорожке тонкой,
Распыляя воскресным утром свой пепел в море,
Чтоб заполнить прибой, себя подарив Отчизне.
И продолжат уже другие волну историй,
Начиная семь дней короткой, но бурной жизни.
05.02.2020
Антон Батанов