Восьмой десяток разменял,
Но жизни смысл не утратил.
Писать стихи я начал, кстати,
Хотя их раньше не читал.
То, что стихов я не читал,
Пишу об этом без кокетства:
Не получил прививку с детства –
Отсюда базовый провал.
И понял потому, вполне,
Что сочинять мне - без изданий,
В пропорции моих познаний
Достанутся признанья мне.
И, окунувшись в «Стихи.ру»
Я мир открыл стихов вселенский;
Здесь море чувств мужских и женских…
И в море этом я тону.
Познал лишь толику того,
Что здесь Поэзией зовется.
Мне осознать лишь остается
Призванья степень моего.
Так понял я, что не Поэт,
Скорей - рифмующий прозаик.
Из слов и рифм моих мозаик
Мне импонирует сюжет.
Сюжет реальный, сколок жизни;
Печаль и радость, детский смех.
Паденья, подвиги, успех
Людей родных мне и не близких.
Мне импонирует портрет -
Реальный образ человека,
Будь он красавец иль калека…
Но не прозрачный силуэт,
Несущий призрачный привет
Из недр придуманного века.
В моей рифмованной строфе
Понятен смысловой урок,
И что таится между строк
Найдется в песенной тропе.
Мне муки творчества близки;
Познал я радость озаренья,
Сюжета в строчках воплощенье,
Размера, ритма, строф тиски…
Да. Я, конечно, не Поэт,
Но не писать уж не могу.
Совет себе дал самому:
Писать пока теплИтся свет
В душе моей; и есть ответ
Что, где, когда и почему.
11.04.2020