* * *
Сижу. Пишу. Стена – в открытках блеклых.
Тик-так – часы. Стишков страница белых –
вот результат от долгих дум за день.
Нет смысла в нём, а переделать – лень.
И ни к чему. И поздно. Лучше завтра
пораньше встав, овсянку съем на завтрак,
и свежее, быть может, что-нибудь
получится на рифму затолкнуть.
Но не сейчас, когда на небе звёзды
с небес ночных на мир взирают грозно,
намёки шлют: "Ложись-ка спать, поэт.
И творческий не распыляй бюджет".
21 апреля 1998 / 10 апреля 2020