Что ж - приступим, пусть богом забыты.
Ни к чему докучать небесам;
ведь мозоли ещё не набиты
от снастей, что крылят паруса.
На ладонях - не то, что в душе -
ни намёка на них, ни помина...
Скудоумьем,лирическим сплином
оперённой стреле - осиный
оборвать полёт о мишень,
нотой, донельзя невыносимой,
будет грезиться ночь и день.
Топором, вросшим в руку привычно,
ладь ладью, ладь избы переплёты...
От пророчеств - косноязычьем
в нос шибает и потом,
потом!