Осень в разгаре. Деревья пылают.
Но не сгорают в огне.
Значит, деревья, не так умирают,
Как предназначено мне.
Листья с деревьев, как мухи, слетают.
Мысли неясные бродят, гнетут:
Если деревья от жара пылают,
Так почему же, как люди, не мрут?
Вот утверждают, не зная, но громко -
О Зазеркалье. Мол, бред.
Листья слетают без треска и грома.
Смотрят укором мне вслед.
Осень в разгаре. Деревья пылают –
Все в сарафанной красе.
Значит, деревья, откуда-то знают...
Что им цвести по весне.
Знаю я только – не мне.