* * *
Видна ль Тебе моя борьба?
Я не стираю пот со лба,
лишь молча, прикусив язык,
рыхлю апрельский Твой цветник.
От крана приношу воды
к корням пионовой гряды.
Согретой почвы анашу
вдыхаю и вовсю гляжу,
как сызнова пиона куст
бутонами розовоуст.
Видна ль Тебе моя борьба –
восторг склонённого горба,
разгулье мышц после тюрьмы
гиперболической зимы,
где месяцев не шесть, так семь
пароль был «хлад», а отзыв «темь»?
И вот, в руке Твой чернозём
размяв, я думаю о том,
что он – темней, я – чуть светлей,
но мы уже одних кровей.
Так дай продлить мне этот ход
челночный – то опять вперёд,
к железом пахнущей воде,
то вновь – к пионовой гряде.
Позволь ещё! Я так привык,
что здесь – и Твой, и мой цветник.