В моей руке перо синицы –
такое лёгкое, такое,
что вверх настойчиво стремится,
и нет ни сна мне, ни покоя.
Есть перелёты, есть и "недо...".
Перо не спрячу в долгий ящик –
пусть между строк сияет небо
и в даль зовёт мой слог летящий.
Пусть кто-то – дальше, кто-то – ближе,
кто приземлён, в ком дремлет радость,
синичье пёрышко, лети же
к ним через время и преграды!
Скажи им, пасмурным и сникшим, –
я знаю, ты прибудешь кстати! –
что в небе каждому есть ниши:
мечтайте, милые, летайте!