Вгрызается время в нас.
Просачивается в вены.
Разглядывает анфас.
И в профиль.
Вдруг вдохновенно
Нас пишет, словно Ван Гог.
А, может, просто рифмует.
То спит, как вялый сурок.
То, как картёжник, блефует.
И падает чешуя,
Устав отмирать на коже.
А время, цель не тая,
Насытиться всё не может.
Не скрыться, не убежать -
Затея в корне пустая:
Оно, словно ловкий тать,
Играет нами, играет...