М. Волох.
Я буду слушать - пой, не умолкай.
Что подлиннее может быть, чем голос?
Утешь, солги, ночь кутая в шелка
сопрано,- все мы от любви на волос.
О, пятиперстый гребень твой, мне в честь
расчёсывающий всё прилежней
сестры-гитары струны! Или есть
короче к сердцу путь и неизбежней?
Чаруй, царуй, целуй изнеможеньем
растущих звуков, горестных, гортанных!
Пусть занят век постыдным умноженьем
чернот и кривд - ещё ловимы ртами
минора необолганные струи!
Но всё нас мучит жажда неотвязно
по узам и узлам, что песнь дарует
единая
открыто,
слёзно,
властно!