***

Сбежать, забыв про осторожность.
Давно не числилась
в бунтарках.
Бродить до одуренья
в парках,
любить прохожих
за похожесть.
Не густо, маслом
-- тонкой дрожью,
весна рисует акварелью.
Окликнет посвистом,
не трелью.
И от того в сто раз
дороже.

Подбросит ночь
осколки зимнего.
Чуть-чуть кровит,
пунктир--не линия.
Но станет вдруг
синее синего
тот взгляд, что
за метели вылинял.