Белый мотылек в солнечном луче.
Может быть, он - первый этою весной.
Кружится, свободный. Легкий и ничей.
А потом - исчезнет в дАли голубой.
Растворится в небе белый мотылек.
Сам себе хозяин, сам себе-судьба.
От всего земного он сейчас далек.
Сила гравитации перед ним слаба.
В клетку не посадишь чудо-мотылька.
Не удержишь силой, не прервешь полет.
Если же, вдруг, схватит злобная рука -
Сразу же в неволе мотылек умрет.