он хотел влюбиться будучи поэтом,
цветов в торговом центре года так на три.
лирическим стихом, как шваброй, свое гетто
отмыть, но от любви, как от аляски, он охрип.
любовь - это когда не просто прикасаться, -
просвет на сердце и в ноздрях - духи.
и накопилось в памяти атласных иллюстраций,
но запретила, вдруг, она писать стихи.
скучала сирым псом в задворках панорама,
ревнивая за то, что строчек нет о ней,
за то, что гений чувства перед чувством дамы
склонился, как есенин перед родиной своей.
и постепенно будни превратились в бочкотары,
в которых поэзического не было вина.
и потому досужий доходил до бара
поэт, и говорила словно совесть тишина.
и, чуть шатаясь, за порог с душой неандертальца
ступил, оставив на себе пальто.
и, тыча в зеркало застывшим пальцем:
"не то, - сказал, - не то, не то, не то..."
на полках книги в запыленности молчанья, -
дворец культуры без детей.
на полке и его как будто бы нечаянность -
пустая книга - пустынный колизей.