Снова рифмы сознанье тревожат,
Математика гласных и слога,
Та болезнь, что с безумием схожа.
Или, может, волшебный дар Бога?
Вырастают бессонниц кристаллы,
Совершенны их тонкие грани.
Лечат души, которых немало.
Иногда так безжалостно ранят!
И, мерцая загадочным светом,
В холода помогают согреться...
Но смеются порой над поэтом,
Потому что он думает сердцем.