Вино густое на пол разольется,
И кровь багровым всполохом прольется.
Вопрос: За что?оставь ,ответа нет.
Вся жизнь это дурной кордебалет.
Танцоры мы сейчас или шуты.
Не видят это боги с высоты,
Вопрос в другом, а мы хотя-бы видим?
Наверно, просто легче ненавидеть,
Того, кто будто разом все решил.
А нас бедняжек, даже не спросил…
Что сами над собой имеем власть,
Только мудрец готов это принять.