Ты стоишь, понимая: опять весна.
Не нужна мне эта весна.
Мне себя выносить из глухого сна,
на работу себя пинать.
И доспеха надёжнее пуховик,
мы сроднились за январи.
И не надо вот этой вот чепухи
о цветении говорить.
Ты стоишь на балконе. Весна растёт
как цунами, как снежный ком,
и в сплетение солнечное вплетённое,
что-то дёргается легко,
словно ты - яичная скорлупа
и надкрылий стальной хитин,
словно кто-то выстрелил - и попал,
и иди со стрелой в груди.
Словно ты прорастаешь в себе самой,
как омела или трава,
ты теперь - потепленье, дорога, мёд,
даже имя не подобрать.
Ты - прохожие, скинувшие пальто,
ты - потоки и облака.
Ты идёшь, и проклёвывается цветок
в тёмной лунке от каблука.