Летят года! И дни как пули
Свистят у белого виска.
Макушка лысая. Согнули
Лихой хребет мои года...
Поет Вахтанг, что, мол, богатство
Все то, что прожито уже.
И будто нечего бояться,
Что в крен войдёшь на вираже.
Закономерность обнаружил -
Ушел куда-то жизни драйв.
И, вроде, на работе нужен,
Но где от той работы кайф?