" Вот человек идёт. Пырнуть его ножом -
к забору прислонится и не охнет..."
В. Ходасевич.
В подземном переходе тусклый свет.
Здесь пешеход ночной так пьян всегда и редок,
что выпущенным демонам из клеток
нутра увещеваний нет как нет.
Встать за колонну, слиться с темнотой,
стать равным тьме и умыслом и сутью,
и, жертву выбрав, в ход пустить орудье
разбоя со звериной правотой.
Не видеть крови, выхватить из рук
что будет в них и, обыскав карманы,
трусцою бомжа, рысью уркагана
по улицам пустынным сделать крюк.
Придя домой, свихнувшимся умом,
войной постыдной распятым сознаньем,
счесть для себя достойным наказаньем
досадный пропуск по ТВ прямой
трансляции футбола или же
парламентских бескровных потасовок,
иль по каналу платному тусовок
обоеполых монстров в неглиже.
И в сон валясь, никак решить не мочь,-
на сколько хватит, отдающих кровью,
проклятых денег: на неделю ровно,
со шлюхою газетной на всю ночь?
Спустя неделю, впрочем, делово
спеша с добычей, выбором маршрута
так ошибиться, что в бинтах как в путах
с проломленной очнуться головой.