Игра. Любовь.. Небесные придумки.
И никаких архивов из замшелых слов.
Всё личное с собой. В душе, как в сумке
Живой, красивой и без проводов.
А жизнь совсем не в поддавки играет.
Удары градом. Выпад. Рана. Кровь.
Нет чувств. Есть нерв. И вен тугих орнамент
Испорчен шпагой. Ранена любовь..
Любовь. Она за всё одна в ответе,
Как вечной жизни знак. Но может умереть.
Изыскан слов костёр. Но лживый ветер
Наложит на спектакль торжественный запрет.
И в теле и душе погасит тихо пламя,
Которое не жжёт. Не холодит. Никак.
Напрасно нагревать пустырь стихами.
Их радужный пузырь - пустой спектакль..
Блаженны кукловоды в высшем слое, -
Бескровных душ очередной мираж.
В людские огороды семя злое, -
И вызрел чёрный плод, что белым был вчера...
Фальшь-позитив, как разноцветный сахар,
Переходящий в дружеский восторг.
В слезах затих, зарезанный на плахах
Любовный символ, - Красный Помидор...