Вот ещё одна спичка погасла в руке.
Легче город спалить, чем альбом акварелей,
на которых – по белому – выход к реке...
на которых – прозрачно – в начале апреля
расцвели абрикосы. По-чёрному жечь –
точно так же, как пить – никому не поможет.
Я, как ронин и шут, верно знаю, что меч
поражает сильней, не покинувши ножен.
Я убийца в завязке. Единственный шрам –
блеклой линией сердца... порез мастихином.
Прошепчи мне ещё раз: «Ты просто... чума» –
и плевать, что поветрие стало мейнстримом.
Вот ещё одна спичка горит на ветру –
обжигает агонией кончики пальцев
зацелованных... раньше... боялась: приду –
будет слишком легко до рассвета остаться.
Будет слишком... любое касание, взгляд,
жар дыханья на коже, привыкшей к одежде,
и молчанья напалм. Погорелый театр
ставит новые пьесы... играет – как прежде.
Вот, ещё одна... Что там бросают в костры –
то ли ветки цветущие /белое с чёрным/,
то ли /чёрным по белому/ наши стихи...
для кого-то – пророчества и приговоры,
для кого-то – заклятия. Игры в слова
ловко водят кругами – заводят... неважно.
Вот – ещё одна спичка, но... даже пожар
не уймёт /между нами/ мучительной жажды.
Прошепчи мне ещё раз...
Налей тёмный ром.
Делай всё – без раздумий.
Плевать, что там было
или будет...
и – будет ли...
Игры с огнём
никогда
/между нами/
не станут мейнстримом.
спичечный коробок -
"симультанный театр"
Басти Родригез-Иньюригарро
http://www.stihi.ru/2020/03/31/7102