Шли тучи, словно на войну,
свинцовым лбом тараня небо.
Вытаптывали бирюзу
своим тяжелым, грязным следом.
Под грозный рокот громовой
исполненных дождём симфоний
(под стать воинственной – седьмой)
прицельно били залпы молний.
Всё тучам целились в живот,
бросали небо на лопатки,
сгребали в жалкие остатки
до нитки вымокший народ.
На пятачке той суеты
пестрили и сбивались в стаи,
как птицы, крылья расправляли
под небом плачущим
зонты.
И строем шли по мостовой,
и мерились с погодой силой,
и напрягались каждой жилой,
чтоб мир от туч закрыть
собой.
Не открывая никому
своих лоскутных тайных страхов,
как те мальчишки-забияки,
кто до крови в дворовой драке…
Как будто жизнь вся на кону…