Воспринимал всё, как забытый вздох –
Подписанная кем-то в небе доля…
Мог ворошить внутри себя уголья
И осторожно складывать их в слог.
Он был не чёрств, но вечно одинок,
Порой, перебивался только болью…
Слова писал, в листки вбивая колья,
И плакали тетради между строк.
***
Терзали годы поволокой лет –
Всё было слишком рано… Или – поздно…
Он приобрёл надежду в безысходность –
Как-будто, к счастью выключили свет.
С себя сорвал обременявший нимб,
А стопы кровоточили от лезвий…
Любимая поэтом Неизвестность
Давно спала в кровати рядом с ним…