Тот день,
далёкий как мираж
помянут нами был не раз,
обычный день войны,
когда
воронок правильный овал
бомбардировщик рисовал
на месте изб,
лугов и пашен.
Бой закипал
тяжёл и страшен,
осколки
воздух рвут на части,
пыль оседает на погонах,
и всё вокруг
серо-зелёной масти,
такой как порох
в их патронах.
Хруст яблока
в моих зубах
заглушен визгом стали,
окурок твой
дрожит в губах,
всё замечать
мы перестали:
и видим только
их солдат
на тонком пне
холодных мушек,
прилёг на бруствер
автомат,
к земле прижались
жерла пушек.
Зрачки прицелов
смерть сулят…
* * *
И сам был в этом виноват
чужой земли чужой солдат!
Тетрадь прошлого века