Младенца можно бы сравнить с былинкой,
посаженной заботливой рукой.
Пришёл он в мир, где суетно и зыбко,
как властелин его и как герой.
А тут бушуют злые ураганы,
сжимая сердце в трепетный комок.
Но он идёт, залечивая раны,
в тростинку силы превратив росток.
И вот уже, всю силу собирая,
одолевает перевалы гор –
сквозь тернии, смеясь, не унывая,
тростинку расширяя в мощный ствол.
И, неразлучный с небом и землёю,
давно забыл считать, что он герой.
Жизнь не была дорогою простою,
но каждый в ней – лишь труженик простой…