Как мальчик, уставший за партою школьной,
По улице тёмной, немея, бреду, ведь
Мне хочется сна, чтобы - думать не больно...
Но снова не сплю, так что - больно не думать.
По крыше легко пробегает мерило,
Зевая беспечно под кровельным пледом.
А я, на тетрадь разливая чернила,
Боюсь ускользнуть за потерянным следом.
Так страшно. Под маской огромного неба
Как будто бы явно скрывается что-то.
И кажется даже, что Бог там и не был,
Рассеяно облако нитью заштопав.
А завтра (конечно) - обычное утро,
Рюкзак, прижимающий лёгкие крылья.
И больно не думать, а думать как будто
Уже и не надо. Хоть хочется сильно...
В ночь с 27 на 28 марта.
2020.
Максим Кукоба