В нашем джазе, где дождь барабанщик,
чёрно-белые клавиши зим.
Успокойся, я честный обманщик.
Мы играем с огнём среди льдин.
Превращая громады в потоки,
обретаем летучую прыть.
И цепляясь за тонкие строки,
как за стебли,
пытаемся жить.
Так свободно, безумно и дико
в разлинованной носим стране
вечеров вековое индиго,
что подстать отзвучавшей струне.
Просто Музыку вовсе не спрятать,
для неё ни своих, ни чужих.
А земля лишь зелёная паперть
для, оглохших. Под дых им, под дых!