Уходит ветер от людей,
и снег завистливый уходит.
Скажи, отмеряно ли дней
для понимания что родин
не существует? Как же так,
есть просто белые берёзы
и есть нависший полумрак
похожий на берёзы слезы.
Есть соловей поющий о
(но это кажется не важно),
есть человек и есть окно
в котором видима этажность
обычной жизни, где один
есть выбор – быть ли человеком...
Но человек неистребим,
как жизнь текущая по рекам.
Существование внутри,
существование без боли,
так много слов о "говорить",
и много каторжных символик:
кресты на шее, купола,
и перерезанные вены...
Когда бы с ними я была,
но за спиной чужие стены,
где гложет кости вороньё
и смотрят, как бы не украли...
Так может мы её пропьём –
ту Русь которую не знали!
Ту прорубь, где стояла я,
перекрестясь и помолившись,
с наказом тихим сыновьям
что в нашем доме ходят мыши.