Пропасть диктует свои
правила,
Но у тебя есть крылья,
хоть и маленькие,
Просроченные,
С кровавыми пролежнями,
Совестью прибитые
К междустрочию
Молитв отчаянных
За отчаявшихся.
Пусть не голубем,
А птахой калечной
Взметнешься ввысь
Над краями рваными,
И Небо примет тебя,
Желанного,
Наполнит крылья
Мощью невиданной,
За то, что в сердце
Не прижилась
Выбоина.