МОЕ ТЕБЕ.
Так трогательны ноты,
И так давно их не писал тебе,
Помимо глупых букв и многоточий –
последствий гребаного «yeah.»
Скажи, когда мы встретимся?
Сегодня ночью обещали снег…
Коронавирус, где-то больше месяца,
Разменивает «a» на «zed».
Твои в сомненьях плечи…
Я сам за них уже краснеть устал!
Судьба ли? Миллионы искалеченных
Молчат за чей-то пьедестал.
Мне не дано тебя увидеть –
Мороз остался в вечном сентябре.
Мне бы успеть хотя бы нА треть
Спасти лигованное «ГДЕ.»
Не слушаются пальцев струны.
Не двигается кожа мокрых век.
Мое тебе – ночное полнолунье,
Большое, красное, одно из тех,
Чей силуэт – зависший полигон,
Шестое чувство дьявольской кровати…
Я с бОльшим больше не знаком.
Если хотите – убивайте.
За миллионы лет и дней
Мы умираем часто, так и не поднявшись.
Для нас ли этот подгулявший «Апогей»?
На усмотрение стрелявших. )
Я прикоснусь к твоим губам,
Когда окажешься ты снова рядом.
Идеология, как говорил Бертран, –
Орудие образованья стада.
ЧС в стране, лишенной смысла, –
Проблема жалких мелочных умов:
Только дурак позволит быть себе нарциссом,
Когда десятки выбывших в «Playoff».
Ты встретишься со мной?
Рассвет уже, весна… Не отвечай.
А там, за Неманской родной землей,
Нас разлучил обманутый Китай.
13 / 29.03.2020