( 2020 г. )
(Високосный март, пятница, 13-е)
От про'шлого — осколок к оско'лку,
На ли'цах заалели поре'зы,
От ма'сок поубавилось то'лку,
И мы'сли — сплошь одни антите'зы,
И дру'г, что сочинял чудо-пе'сни,
Ушёл в свои мечты, не вернётся.
Когда' уходит в вечность куде'сник,
Нет звёзд на чёрной глади коло'дца.
Я пла'чу, мир кончается, пра'во.
Прибу'дет тьма, и что с нею де'лать?
Оста'лась только капелька нра'ва
Внутри' несовершенного те'ла.
Кому'-то в двадцать это знако'мо,
А кто'-то в шестьдесят видит фи'гу.
Впада'ю я в духовную ко'му —
Нью-э'йджевую, цвета инди'го.
Мне сня'тся пальцы левой на стру'нах
И но'гти-медиаторы пра'вой.
Ну, что' ж ты всё томила, Форту'на,
Ни ра'зу не воскликнула — бра'во?
Я слы'шу голос, сердце разя'щий,
Я по'мню все мелодии чётко.
Восхо'д сегодня кровоточа'щий.
Порва'лись и рассыпались чётки.
Вскипа'ет мозг — взрывается бо'мба,
Летя'т куски разбитого до'ма,
А в се'рдце сто иголок, сто тро'мбов,
И всю'ду — мерный стук метроно'ма.
Тук!.. Тук!.. Не сбы'лось то, что хоте'лось.
Тук!.. Тук!.. Чужая жизнь утоми'ла.
Тук!.. Тук!.. Почили юность и зре'лость.
Тук!.. Тук!.. Забвенье вновь победи'ло.
У чёрных дней конкретные сро'ки.
Приду'т, конечно, белые но'чи.
Дожде'й прольются слёзы-пото'ки.
Распу'стятся цветы новых стро'чек.
И я'ркие взрастут виртуо'зы,
Косну'тся струн красивые ру'ки,
Изба'вят жизнь от скуки и про'зы,
Изба'вят мир от прозы и ску'ки.
В Аме'рике — согнутся коле'ни,
Скривя'тся лица — в скорби Евро'па...
Поко'йся, друг — непризнанный ге'ний,
Никто' тебе, прощаясь, не хло'пал.
Я пла'чу........... ((((