Мир каждый век удваивает ставки.
Плодит мерзавцев и хранит святых.
Опустошает запасные лавки,
призвав последних гениев своих.
Людская плоть слаба и сокрушима,
Идея же – энергии полна.
Она зрачку стеклянному незрима,
Но, суть колеблет, словно тлен волна.
Она течёт сквозь тьму тысячелетий,
и с каждым веком ускоряет бег.
Мы, пленники любви, попали в сети,
и сеть сетей есть высший человек.
Но этот плен во тьме вселенских складок,
и звёздно смертен он, и бесконечно сладок.