Бросок, рывок. Продажная борьба
скрутила в узел каждого клиента.
И, проникаясь логикой момента,
я понимаю, это не судьба,
а просто тень фонарного столба,
упавшая в клубах ассортимента
на пошлый быт, сквозь пафос постамента,
клеймя любого грешного раба.
О, вождь ворон, твой панцирь - скорлупа,
твой мир - кружочек ссудного процента.
Толчок. Отскок. В укрытие, друзья...
Пускай о нас заботится Всевышний...
Скорее бы в садах поспели вишни.
Скорей бы стало можно, что нельзя.
И это, может, ты, а, может, я
на этом поле боя сроду лишний.
Нам дальним стал - исконно самый ближний.
Огни любви потухли от вранья.
И кружит бодро стая воронья
над душами людей недолюбивших.
О, птичий вождь, кричи же свой указ,
спаси от дум, спаси от откровений.
Пускай таскает камни чистый гений.
Пускай же ложь уже заменит нас.
И мы поднимем руку в нужный час.
И мы лишимся логики и мнений.
И мы не будем больше изменений
всё ждать, как манны... Но не в этот раз.
Не в этот раз. На этот раз мы пас.
На этот раз мы не пригнём колени...