Как хочется весны! Мы словно вообще
её не видели с времён другого мора.
Здесь не Испания вам – нищенкой в плаще
по краю поля вместе с пылью, сором Флора
подслеповатая, роняя там и тут
дрожащих анемонов бледные соцветья,
дарует им приют, они переживут
ночные заморозки как дыханье смерти.
И я, внутри строки замедлившись слегка,
с тревогой обернусь, почувствовав как будто
тяжелый взгляд - укор: глядят издалека
оттаявший наш сад и дом в просвете утра.
Ты вышел на крыльцо в отцовском пиджаке,
от холода устав и правды подноготной.
Опомнюсь и вернусь, забуду о стихе.
Пусть сгинем мы потом, но только не сегодня.