На злобу дня писать не запретишь...
хоть дни твои, как жизнь и смерть, беззлобны,
как вечность, равнодушны и прекрасны,
и как дитя в песочнице, игривы,
поэтому полны любви и силы.
Возводишь за куличиком куличик,
песок приводишь в первозданный хаос
и вновь, пыхтя, орудуешь лопаткой.
Я с ним хочу увидеться хоть раз,
точнее, я хочу его увидеть.
Ему в глаза попал осколок неба,
когда разбили в страхе небо, помнишь,
и эти невозможные глаза
теперь бездонны, как свобода Шивы.
Пусть это будет тихая кофейня
(с фантазией-то у меня не очень),
чтоб можно было слушать из угла
далёкий рокот океана в речи
(он виртуозно складывает смыслы!)
и видеть, как он смотрит на кого-то
вот этими небесными глазами.
Когда меня нечаянно заметит,
он спросит: "Мы знакомы, вероятно?"
А я отвечу: "Нет, я вас не помню", -
и к выходу поспешно проскользну.
Ему в глаза попал осколок неба...