Вот - мракобесие, как в средние века:
чума у двери.
Мы все живём, живём ещё пока,
но срок отмерен.
А впрочем мы умрем не от чумы,
скорей от страха
сожжет нас инквизитор, он - как мы,
не хочет — прахом.
Скорее наши новые цари,
боясь заразы
прикажут - и гори, гори, гори;
и всё, и сразу.
А дальше будет голод, и война,
и смерть - как надо;
и мы спускается (и фоном - тишина)
в преддверие ада.
...
Все эти строки — просто страшный сон,
кошмар бумажный.
Проснемся мы, и солнце за окном,
и выжил — каждый.
Небесный свет разгонит злую жуть,
вернет надежды,
и, может, мы полюбим жизнь — чуть-чуть
сильней, чем прежде.