Не проснувшийся март. За окном — голоса оппозиций,
непрестанно летящие в сердце бессменных властей.
У подъезда ребёнок войны - очень хочет напиться
и у жадных прохожих всё просит «хоть десять рублей».
Мать кричит на отца, матерясь, бьёт посуду при сыне,
что от страха зажался в углу с медвежонком в руках.
Жизнь играет в войну, только мы ведь о том не просили,
но зачем-то жуём чернозём и бредём в кирзачах
по оврагам, долинам, лесам, по полям и болотам,
по-пластунски ползём, утопая в холодной грязи.
Генералом небесным разбиты на вечные роты;
заливаем мы в сердце, как в бак заржавелый, бензин.
... - Ничего, дорогой! Ничего! Время лечит, прорвёмся!
- Дай же Бог!.. а пока, закурить не найдётся, родной?
- Закурить, закурить... Ты взгляни, как рассветное солнце
заливается сонно небесной живой пеленой! ...
Это было когда-то. По утру. У берега речки.
Три солдата. Война. И как будто бы всё чередом...
Только часом позднее винтовки не дали осечки
у фашистов в руках, и солдаты замолкли на том...
А потом сквозь года проходили другие исходы,
и горою тела возлагались в кровавый тотем,
и гремела война, и теперь, через столькие годы,
я проснулся живым. Только, Бог его знает, зачем...
03.03.20.
Максим Кукоба