( шла вторая неделя карантина)
Слова переставляю так и сяк,
пытаясь мыслям смысл придать солидный.
Но слог ложится наперекосяк.
Помучиться придётся, очевидно.
Тружусь, как вол, всю ручку искусал.
И вот, как-будто получилось, вроде!
А после поглядишь, что написал,
и понимаешь, - ерунда выходит.
Мне говорят: « Раз трудно, не пиши.
Поди, да поколи дрова в сарае.»
Ей Богу! Вы как дети-малыши.
Поэт, он ведь судьбу не выбирает.
Ночами слышу чьи-то голоса.
Таких, как я, в народе единицы.
От этого, признаться, в шоке сам...
Сегодня накатал ещё страницу.
Про трактор « Беларусь», что в поле спит,
забытый загулявшим трактористом.
Как он от одиночества скрипит,
и как боится встретиться с Нечистым.
Где тракторист и запил почему?
Он на краю деревни с девкой в баньке.
Она неделю, уж, даёт ему,
похоже, он запал на сучку Таньку.
Стакан махнёт и на неё опять,
и думает: « Пускай я после сгину!
Не стыдно мне мой трактор променять
на сочную Танюшкину вагину.»
Вы поняли, надеюсь, наконец,
творения какие сочиняю?
Конечно, я не Пушкин, но творец,
и даже не Маршак, я это знаю.
26 марта 2020