В застывшей позе военного танца,
прикрыт щитом, меч сжимает в руке.
Стоит на страже скульптура спартанца.
Мне виден гнев его в каждом зрачке.
Копьё - младенцу, и в горы на время.
Здесь смерть и честь в бой идут наравне.
Какое всё же бесстрашное племя -
живут войною и тают в войне.
Вот, ряд за рядом, как будто лавина,
стирает всё грива красного льва.
Дрожат под шагом спартанским Афины,
оракул пьяный глотает слова.
Пылают Дельфы, и корчатся греки
в предсмертных муках под тенью олив.
Текут по Греции алые реки,
стирая зелень прекраснейших нив...
Всё это вижу, как будто бы сам я,
спартанский воин ушедших веков.
Мой щит, мой меч из природного камня,
вот только жаль не хватает врагов.
Снимая с плеч лямки школьного ранца,
достав тетрадь, я пишу на листке:
"Стоит на страже скульптура спартанца,
прикрыт щитом, меч сжимает в руке".