Грузные тени от матового камня,
Грузные клавиши фортепиано
Падают на плечи.
Я в сотый раз повторяю,
Что я изувечен.
Есенин писал: "Ничего!
Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт".
А если подумать так,
То схватишься за живот,
Рассмеешься и дальше
Пойдёшь, где немного лучше,
Чем здесь.
Однако отдашься им чуточку,
А не весь.
Натянув перчатки на руки,
Сбежишь по лестнице,
Стуча сапогами.
А потом поймёшь, что
Никто не придёт за нами
В этот пусто-порожний,
Как говорят англичане,
"City".
Сколько бы мы ни кричали,
Нам всё говорят: "Идите
К чёрту. Куда хотите.
Куда душа пожелает.
Хоть на красный свет".
А души-то и...
Нет.