Когда не пишутся стихи,
Опять душа пуста,как бочка.
В ней слишком много тишины,
И чувств неровные кусочки.
Бежать вдруг хочется куда-то ,
Но вот куда, да и зачем?
Все в прошлом - не вернуть обратно,
Лишь дождь слезами на окне.
Зудит тупое равнодушье,
О том, что все равно теперь:
На чью склоняешься подушку
И в чью ложишься ты постель.
Возврата нет - душа закрыта,
И только капли на стекле.
Там за окошком самобытно
Поет мне дождик- шансонье.