Мы любой душе ранимой,
С творческой натурой,
Скажем с верой нерушимой:
Мы – цветы культуры!
И никто на белом свете
Лучше нас, детей, не знает,
Как при маленьком бюджете
Мир культуры процветает.
Бедным, с палочкой крылатой,
Дирижёром папа стал.
Если был бы с полосатой,
Может больше получал.
А мой папа лучший в мире!
Музыкант от Бога! Ас!
Только тесно нам в квартире -
Всем мешает контрабас.
Всех быстрей на балалайке
Папа мой играет.
После бабушке-хозяйке
Свёклу натирает.
С мамой целый день учили
На фоно «Собачий вальс»,
Но соседи ритм отбили
В батарею лучше нас.
Подарили маме лиру.
Изучала до весны.
Взять соседнюю квартиру
Удалось за полцены.
Родители-художники
Пытаются творить.
Кастрюли и половники
Приходится забыть.
От работы мамы ахать
Мне совсем не хочется.
От яиц пора кудахтать,
Борщ в животик просится.
Змей Горыныч - вот такой!
Папа мой играет.
Жаль, что дома он, порой,
Роль не забывает.
Моя бабушка в тиши
Проработала полвека,
И ворчит, когда кричим:
«Тише! Здесь библиотека!»
Детских я лишился грёз,
Сказка рассыпается,
Если с ёлки Дед Мороз
В маму превращается.
Мама конкурсы на мне
Проверять пытается.
Бег в картофельном мешке
С пеньем совмещается.
Музеем мама дорожит,
И любит там работать.
Даже дома говорит:
«Экспонат не трогать!»
Пожелаем счастья вам -
Рыцарям культуры.
Нет рядом в праздник пап и мам -
Но все мы - Трубадуры!