Будет летать снег
В твоём городе холодом скованном.
Я - это то, что вне,
Вне всего, что тебе дорого.
Я - это то, что зря,
Что напрасно в тебе растревоженно.
Будет закат, и заря...
Я - это то, что брошено
Где-то в углу души,
Тёмном, вне зоны памяти...
Если ты так решил,
Значит, так будет правильно.
Я не смогла сама
Первой взорвать висок.
Благодарю, что был.
Благодарю, что смог.