Мир шипел и плавился, когда я протянул ладонь, собираясь схватить словно бабочку за крыло эту ткань мироздания, что поглотил огонь, возродившийся от отброшенных мною слов.
Подбирать их по буковкам вам ли не привыкать? Как ищейкам обученным, рыща между дорог, в поиске информации - кода, чтобы разгадать изначальный мотив без фальшиво шипящих нот, да вплести его в ткань алой нитью иль золотой, изначальный сюжет под свой изменяя вкус. Каждый штрих обернется законченною главой. Каждый символ - эпохой. Как выдержать сей искус?
Подменить, переплавить все выводя на ноль...
Исцарапанным камнем вечность пойдет ко дну, потому что ей вытерпеть новую эту роль невозможно, как вам - осознать ее глубину. Она падает вниз, сквозь огонь, что сжирает все, золотым перезвоном звучит обреченный плач. Мир шипит, словно змей. Он надеется, что спасет, обернувшись вокруг, как самый надежный плащ...
Это то, что искали? Как вам такой исход? Сотни лет загоняли меня, чтобы отобрать, то заветное слово, что жизни меняет ход. Неразумные дети, что могут лишь только брать.
И ломать, обещая, что заново все взрастет. И скулить, наблюдая, как пламя сжирает мир.
В кулаке моем искорка бьется, кусает, жжет -
невесомое семечко с Древом Миров внутри.