Потерялся я в себе –
В лабиринте среди галерей,
Ощущая себя, я острей
Ностальгирую по себе.
Я по жизни прошёл своей
Без пути за мечтой оголтелой.
Вожделея иного предела,
Не заметил жизни своей...
Для меня есть только вчера,
Ни сегодня, ни завтра, пойми:
Есть и будет - с другими людьми,
А со мною - было, вчера.
(О, воскресный день в Париже
Помню я ночной порою,
Я волнения не скрою
В дни воскресные в Париже:
Ведь воскресный день – семья,
Искренность, тепло, уют,
В красоту влюблённый люд -
ЧтО ему уют, семья?).
Бедный малый, впал в тоску...
Был достоин славных дней...
Оттого ещё верней
Погрузился ты в тоску.
Эта птица золотая
Так рвалась, взлетая в небо,
Но притихла, в луче блистая,
Увидав, что достигла неба.
Как любовник по тавернам
Плачет, плачусь на себя:
Был любовником неверным,
Предал самого себя.
Нет ни времени, ни места,
Ни пространства - моего:
В зеркалах чтО вижу вместо
Отраженья моего?
Отхожу в себя, внутри
Гробовая тишина.
Лишь душа моя, одна,
Высохшая там, внутри.
Не утратил я души,
С ней, потерянной, живу,
Чтоб оплакать наяву
Смерть моей души.
С ностальгией вспоминаю
Спутницу, она горда,
Но её я никогда
Не встречал... А вспоминаю
Губы блеска золотого
И увядшие эпохи
В давнем незабытом вдохе
Дня, такого золотого.
(Ах, мучительна ностальгия
О чужих, давно отживших.
Ах, какая ностальгия
О мечтах моих небывших!...)
Чувствую, что смерть моя
И диффузия - мне не снится.
Она - где северные края,
Где большая столица.
Вижу свой последний день
В небе, в дыме над трубой,
Ухожу всё дальше в тень,
От страдания - голубой.
Нежность, тихая печаль,
Я целую белые руки...
Я люблю их, как мне жаль
Мом белые руки...
Печальные длинные пальцы
Дарили своё тепло,
Чьё пожатье согреть вас могло,
Печальные длинные пальцы?
Мне жаль себя, горе мне, горе!
Молод был, идеален вполне...
Чего не хватало мне?
Звена одного?...О горе!...
В моей душе сгустились сумерки:
Я - кто-то давний, он ждёт, маня.
Ещё я буду, -но нет меня;
Я не живу, я - сумерки.
Вино осеннего тумана
Смутно во мне загустело,
Рассеивая моё тело
Меж струями тумана.
Не жизнь, не смерть, чудная смесь,
Безумный, не схожу с ума...
Уходит время, как жизнь сама,
Иду за ним, пребываю здесь...
..................................
Разбитые замки,
Безгривые львы крылатые...
......................................
(Париж, май 1913 г.)